La bella mortaja...
Hablo de los moribundos
hablo de mi sexo entumecido
no puedo intercambiar los blancos con el paisaje
no puedo servirme en un plato la posada perpetua...
Es que ya no quepo en la camisa
las áreas tranquilizantes han sido infectadas
y es que no hay mayor gesto en este rostro que una caricatura nauseabunda
hotel de babas y deplorables muecas
donde lo sagrado se olvida y las moscas huelen las llagas como sus recintos
todo vale en la tierra de nadie
en la no mans land que diría un gringo
el pez de mi culpa yace obsceno digiriéndose a si mismo y
por su podrida entraña veo el amanecer y el
goteo de los quejidos de dios!
El muerto.08
1 comentario:
la muerte , la poesia y la piel en un mismo lugar... el cuerpo que habla y la palabra que danza...
vacano que se atrevan a lo insospechado, que procuren nuevos senderos y se atrevan acreer que uno no todo esta dicho.
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